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Retengo claramente mi llegada a Nueva York la vez primera. Ven\u00eda de Newark, en el vecino estado de New Jersey. El avi\u00f3n sobrevol\u00f3 la estatua de la Libertad y Ellis Island, esa estaci\u00f3n de emigrantes cuya marea humana terminar\u00eda formando \u201cno solamente una naci\u00f3n, sino una abundante naci\u00f3n de naciones\u201d, al decir de Walt Whitman. <\/p>\n
\u00a1Cu\u00e1ntos millones de seres abandonados del ancho mundo anhelaban ir a ese islote y de all\u00ed asumir la urbe que pod\u00eda hacer realidad cada uno de los anhelos humanos! <\/p>\n
Nueva York pervive dentro de un enorme conglomerado de hierro y cemento que invent\u00f3 Manhattan o viceversa. <\/p>\n
Evoco haber cortejado ese aglutinamiento de avenidas, plazas, puentes y agua salobre luminosa a primera vista, y fue un flechazo. Un resplandor, la sensaci\u00f3n de haber llegado al epicentro del planeta en que todos los anhelos idealizados se pod\u00edan hacer realidad. <\/p>\n
Ya no era joven y hab\u00eda en m\u00ed el desaliento que imprimen los a\u00f1os cuando comienza a cansar hasta el aliento. <\/p>\n
Conoc\u00ed la urbe pisando sus cuadras, camuflado entre el vapor de los conductores subterr\u00e1neos y los resplandores grises y amarillos de esas fachadas rasgadas de un Art D\u00e9co que influy\u00f3 con fuerza huracanada en la arquitectura, dise\u00f1o gr\u00e1fico, las artes y toda la industria de aquel tiempo, entre la primera y la segunda guerra mundial, tras expatriarse del barrio Montmartre de Par\u00eds y escalar las fachadas de los altos edificios neoyorquinos. <\/p>\n
Lo se\u00f1al\u00f3 Henry Miller con una verdad latente: \u201cNueva York… rascacielos, comida, carteles, trabajo, cr\u00edmenes, amores… Una ciudad entera construida sobre un pozo abierto en la nada\u201d. <\/p>\n
Tom Wolfe – cuyo libro \u201cEl periodismo canalla y otros art\u00edculos\u201d fue compa\u00f1ero de aquellos d\u00edas – irradi\u00f3 mi propia impresi\u00f3n al penetrar a la metr\u00f3poli \u00fanica viniendo de Florida, tras unos d\u00edas en Miami participando en un coloquio sobre emigraci\u00f3n latina a los Estados Unidos. <\/p>\n
Aquel d\u00eda se alzaba ante nuestra mirada la ciudad que desempe\u00f1a en la actualidad el destino de la antigua, Mosc\u00fa o Londres, la venturosa tierra ancestral de la civilizaci\u00f3n humana inconmensurable. <\/p>\n
Pose\u00eda una cierta idea de lo que ve\u00eda a cuenta de viejas pel\u00edculas en blanco y negro con polic\u00edas y ladrones, cuyo final conclu\u00eda siempre difuminado sobre Broadway o un cuarto deprimente en la calle 42, en el que su \u00fanica ventana daba sobre un anunci\u00f3 de whisky, mientras el protagonista remataba besando los carnosos labios de una mujer con cabellos rubio platino. <\/p>\n
Al final, sin haber entrado al hall del Hotel Plaza, o en los bares Algonquin o el St. Regis en pos de las sombras y las escandalosas conquistas de Andy Warhol, Gore Vidal, Truman Capote o Monty Cliff, me envolv\u00ed en las palabras de Le Corbusier, cuya arquitectura, sin saberlo, fue pura creaci\u00f3n manhattiana. <\/p>\n
Pisaba esas arterias mientras el cardenal rojo, el ave emblem\u00e1tica del Central Park, se escond\u00eda de los peque\u00f1os halcones adaptados a la ciudad, y Manhattan segu\u00eda siendo el lugar donde lo extra\u00f1o se hace cotidiano al poseer ese conglomerado infinidad de encantos que se pueden realizar simplemente caminando. <\/p>\n
Rumiaba en ese entonces mientras advert\u00eda el vapor de las calefacciones salir a la intemperie, que la mejor estaci\u00f3n y la m\u00e1s agraciada es el oto\u00f1o, cuando las masas de aire h\u00famedo y algo caliente, aunque no mucho, que se desplazan hacia el norte del Golfo de M\u00e9xico, arrastran un clima c\u00e1lido, benigno, aunque sea preludio del crudo invierno neoyorquino. <\/p>\n
Estos d\u00edas la matutina niebla sobre Manhattan comenzaba a desaparecer. Y su vez, en el Central Park, la paloma habanera, el diminuto gorri\u00f3n, el arrendajo azul, los patos silvestres como el \u00e1nade y la malvas\u00eda cariblanca, aves que no emigran en ninguna \u00e9poca del a\u00f1o, hab\u00edan venido preparando sus nidos entre las ramas de los magnolios y cerezos mustios. <\/p>\n
Hemos tenido una cierta idea malsana e injusta de Nueva York, viendo filmes en blanco y negro con polic\u00edas y g\u00e1nsteres cuyo final siempre finalizaba difuminado sobre Broadway o un cuarto en la calle 42, en el que su \u00fanica ventana daba sobre un anunci\u00f3 de whisky, mientras el protagonista besaba los labios de una mujer con cabellos rubio platino que un\u00edamos a Marilyn Monroe. <\/p>\n
Tras aquellas escenas, y habiendo le\u00eddo literatura nacida en la ciudad, nos permit\u00edamos realizar un paseo entre los bares Algonquin o el St. Regis, en pos de los deseos libertinos de Andy Warhol, Gore Vidal, Truman Capote o Montgomery Clift. <\/p>\n
Lo recordaba el escrito John Dos Passos mirando el Central Park y expresar \u201c… las grandes burbujas del crep\u00fasculo que ascienden desde la hierba… se inflan entre las grandes casas grises como dientes muertos, alrededor del vergel, y estallan en el \u00edndigo cielo\u201d. <\/p>\n
Tras aquel doliente 11 de septiembre de 2001, la ciudad en la que nadie se siente forastero, renaci\u00f3 de sus escombros. Y as\u00ed, sobre ese horizonte marino, volvieron a resurgir las nuevas Torres Gemelas alegor\u00eda de un arrojo que supo elevarse sobre la pavorosa maldad humana. <\/p>\n
rnaranco@hotmail.com\u00a0<\/i> <\/p>\n<\/div>\n