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\n El martes a mediod\u00eda se present\u00f3 en Barcelona, en el pabell\u00f3n Mies van der Rohe, una intervenci\u00f3n art\u00edstica, a cargo de arquitectos polacos y bi\u00f3logos catalanes, consistente en repoblar con nen\u00fafares blancos el estanque anejo. De hecho, los dise\u00f1adores del edificio, Ludwig Mies van der Rohe y la (a veces) injustamente olvidada Lilly Reich, proyectaron el edificio estandarte de Alemania para la Exposici\u00f3n Universal de 1929 con un lago artificial rectangular, un espejo rebosante de plantas acu\u00e1ticas, como atestiguan las fotograf\u00edas de la \u00e9poca, con sus canotiers y sombrillas. En el proceso, la instalaci\u00f3n ha recuperado uno de los \u00faltimos nen\u00fafares silvestres de Catalu\u00f1a, procedente del delta del Ebro, as\u00ed como insectos aut\u00f3ctonos, seg\u00fan la tendencia del paisajismo urbano: la creaci\u00f3n de peque\u00f1os microclimas.\n<\/p>\n
\n A punto de concluir la cumbre del clima de Sharm el-Sheij con m\u00e1s pena que gloria, la recuperaci\u00f3n vegetal del estanque de Montju\u00efc se antoja, en efecto, una gota \u00ednfima en el oc\u00e9ano de la cat\u00e1strofe ecol\u00f3gica, pero, de alguna manera, infunde esperanza este regreso a lo peque\u00f1o. A lo mejor es lo que nos queda ahora, cuando el mundo parece aguantarse con alfileres, como los palos sostienen a duras penas el sombrajo, y caen pepinos de no se sabe d\u00f3nde: cultivar el peque\u00f1o jard\u00edn, real o metaf\u00f3rico, y cuidar las relaciones pr\u00f3ximas. Los nen\u00fafares, adem\u00e1s, constituyen un s\u00edmbolo peculiar: las flores se abren confiadas al agua estancada y son capaces de subsistir en el cieno m\u00e1s ponzo\u00f1oso. La vida se empecina en seguir siendo vida incluso en los peores lugares.\n<\/p>\n
\n Resulta imposible hablar de nen\u00fafares sin pensar en Claude Monet (1840\u20131926), el m\u00e1s impresionista de los impresionistas, quien empez\u00f3 a cultivarlos en un estanque de su casa de Giverny, en la Normand\u00eda, siendo ya septuagenario (el lunes, por cierto, habr\u00eda cumplido 182 a\u00f1os). No pint\u00f3 otra cosa hasta sus \u00faltimos d\u00edas. Una y otra vez, obsesionado por los cambios de forma y color. Azul radiante, rosa, p\u00farpura, lila, blanco\u2026 Cuando estall\u00f3 la Primera Guerra Mundial, Monet deslizaba el pincel sobre la tela escuchando el fragor de los obuses. \u201cSi estos b\u00e1rbaros han de matarme, que lo hagan en mitad de mis lienzos, delante del trabajo de toda mi vida\u201d. En verdad, los ocho cuadros enormes que se custodian en el Museo de la Orangerie, en Par\u00eds, semejan el campo de batalla, sin marco ni horizonte alguno, sin tiempo ni espacio, solo agua y aire, y los nen\u00fafares abiertos como soldados en el esplendor de la juventud, desangr\u00e1ndose en el barro de las trincheras. Monet sufr\u00eda mientras pintaba; no era el artista ajeno en su torre de marfil, sino que se dol\u00eda por ser demasiado viejo para el combate. Pero, aun as\u00ed, sigui\u00f3 trabajando, a pesar de las cataratas. Buscaba la belleza. Cultivaba su peque\u00f1o jard\u00edn.\n<\/p>\n<\/p><\/div>\n