![\"\"](\"https:\/\/cdnb.20m.es\/sites\/167\/2022\/12\/portada-8.jpg\")
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\u00abUn hombre perdido en el tiempo\/solo caminando entre los muertos\/\u00bfD\u00f3nde nos encontramos ahora? \/20000 personas cruzan los dedos\/mientras haya sol\/mientras haya lluvia\/mientras haya fuego\/mientras est\u00e9 yo\/mientras est\u00e9s t\u00fa\u00bb<\/em> canta David Bowie<\/strong> en una parte de su testamento, en la canci\u00f3n de Where are we now?<\/em> Es Berl\u00edn, pero podr\u00eda ser cualquier ciudad construida a base de recuerdos, con un futuro borroso, una ciudad que se alimenta de s\u00ed misma hasta que, con hambre atrasada, sorbe lo que le ofrecen sus despistados habitantes. La tercera revisi\u00f3n, la tercera mutaci\u00f3n, 2003, 2007 y 2022<\/strong>. Urbes que son como monstruos mutantes, dibujadas en los ochenta por Jack Kirby<\/strong> y John Byrne<\/strong>. Circular 22 de Vicente Luis Mora editado por Galaxia Gutenberg<\/a>, camina, lobito, no me encuentro ni un alma cuando camino por sus calles, incluyendo a las dos personas que sacan la basura. Circular 22<\/em> construida a base de fantasmas y escritores. No hay mucha diferencia entre unos y otros, ambas est\u00e1n atrapados en lugares abandonados. Edificios o historias inacabadas. Madrid es una ciudad de suelos usados, de calles gastadas: \u00bfC\u00f3mo habr\u00e1 cambiado mi propia ciudad, hace un lustro que me march\u00e9? Mala memoria la tuya, Octavio, ni un tiempo de bolero te vale para marcar el ritmo\u2026 un lustro dice. Ya vas por una d\u00e9cada. Peter Handke<\/strong> cambi\u00f3 Soria por Berl\u00edn. Pregunto a Mariano Peyrou<\/strong> o a Mart\u00edn L\u00f3pez Rodr\u00edguez-Gaona<\/strong>. Uno feliz entre las ruinas y otro ballenero en la b\u00fasqueda de la treintena perdida.<\/p>\n Los collages son de Rosina Ab\u00f3s<\/a> y la mixtape con canciones para acompa\u00f1ar la lectura puedes escucharla aqu\u00ed.<\/a> <\/p>\n Mira c\u00f3mo la hierba avanza, desde el suelo, entre los trozos de piedra podrida, abri\u00e9ndose camina, como en cualquier distop\u00eda apocal\u00edptica, cualquier novela barata de Ballard, siempre se apropian de de las ciudades. Ni las tascas ni los VIP\u00b4s sobreviven. Estoy en la Autov\u00eda Madrid-Valencia. Estoy en la Autov\u00eda Zaragoza-Valencia<\/strong>. El cartel tachado indica la salida hacia ATECA (SALEM\u00b4s LOT<\/em>). Media vuelta. Zaragoza. Sigue hacia delante. Medinaceli en un ALSA. El hombre Alto. \u00bfVolver\u00e1s a \u00e9l, Octavio? Siempre detr\u00e1s m\u00edo. En la doble direcci\u00f3n no se distingue entre comienzo y viceversa. Viceversa o final. Como quieras llamarlo. Vicente Luis Mora no deja de construir, capas y capas, finas l\u00edneas que se dispersan, como una percusi\u00f3n convertida en venas y arterias. Gasolina, hielo y descanso. Son 150 pesetas de 2002. Y el amor de una camarera. Lo m\u00e1ximo que se pod\u00eda conseguir cuando dec\u00edamos adi\u00f3s al siglo. (HE VISTO OLAS QUE NO LLEGAN A ROMPERSE Y REGRESARON, CON LAS OREJAS GACHAS, MADRID DEVORA Y ESCUPE)<\/strong>.<\/p>\n Voy al VIP\u00b4s y todos parecen iguales. Ya no hay libros de arte, no hay pel\u00edculas saldadas, tebeos, no est\u00e1 Moris en el VIP\u00b4s de Princesa. Ni el Drugstore de Luis Antonio de Villena<\/strong> y Eduardo Haro-Ibars<\/strong> y los Burning. Todo a un euro. Una coca-cola fr\u00eda. De la normal a la light<\/em> y ahora Zero<\/em>. Saber cu\u00e1nto pueden pedirte por una cerveza bien fr\u00eda, en lata, en mitad de la calle. Vicente Luis Mora sobre mis hombros, cuando DVD era m\u00e1s que un formato muerto de reproducci\u00f3n. Vicente Luis Mora por Malasa\u00f1a, con las manos en los bolsillos, escucha c\u00f3mo sale de un local la voz de Kike Turmix<\/strong> cantando \u00abFuera de combate\u00bb<\/em>, el hit profundo de Perico Fern\u00e1ndez<\/strong>. Mariano Antol\u00edn Rato<\/strong> y sus botines de cuero espa\u00f1ol. Alburquerque y Durango. Bob Dylan<\/strong> en Madrid, aburrido. Andr\u00e9s Calamaro<\/strong> en la Calle Pez, con las habitaciones pintadas de negro, grabando en cintas de casete, TDK de 90 minutos encontradas en las m\u00e1s profundas y abisales estanter\u00edas de tiendas de todo a cien, de chinos donde se puede fumar la vida por momentos. Muy cargado, te tambaleas, pizza a trozos en la Gran V\u00eda, un euro, yo cre\u00eda en la Fundaci\u00f3n Telef\u00f3nica. Y en el sue\u00f1o dorado de Pinto, ver a Alberto Contador, en la sierra, en Miraflores de la Sierra, contra la tisis. \u00c1ngel Stanich<\/strong> o Antigua y Barbuda. El fantasma de Contador<\/strong> como el de Goya. Madrid no admite nada. Adolf Loos<\/strong> persiguiendo horteras por el centro de Madrid.<\/p>\n